Rancios del mundo: uníos

2004-03-07T17:59:00.000+02:00

Como no propendo por generación espontánea a la grafomanía cansina ni a la verborrea machacona propia de mi admirado maestro, El rancio, me veo obligado por las circunstancias sociales (el vertiginoso ritmo de la vida en el siglo XX) y tecnológicas (el incremento del ocio ocupado por actividades que lo absorben por completo en un entorno ya casi globalmente tecnologizado: internet, chats, tv on line, blogs...) a utilizar como género literario en lugar del panfleto farragoso y grandilocuente, la glosa efímera y escueta, más propia de nuestros tiempos afásicos del teletipo y del fax. Afortunadamente todavía no he renunciado a nuestra ortografía, aunque puede que pronto la marea negra de los sms a móviles "okupe" culturalmente el espacio virtual de las bitácoras. A lo que iba, mi circunstancia orteguiana y mi parco caletre no dan para elucubraciones sistemáticas. Por si fuera poco, la ideología posmoderna (o quizás habría que etiquetar ya como pos-posmoderno) en la que nos movemos como infusorios en una probeta tiende a propiciar el fragmento, la hipertextualidad, la brevedad y la digresión y a rehuir el análisis sosegado y riguroso. Una nueva forma de pensar se impone. La estética del video-clip expande sus tentáculos. Deificación del hipertexto y sus corolarios. Por ende, sólo nos queda como higiénica forma de resistencia, el empecinamiento en los valores más arraigados de nuestra esencia para así compensar el feroz ataque a que estamos siendo sometidos por doguier. Rancios que habitáis el mundo, a que esperáis para rebelaos. No esperéis sentados a que las balas horaden vuestras sienes imperturbables. ¿No oís los tambores afuera? Es el estruendo apocalíptico que anuncia el fin de la frescura, y la vuelta a la normalidad. Me enroco en mi rancismo y me niego hoy a poner ningún enlace. Ea.

Vindicación de la ranciedad

2004-03-07T11:11:00.000+02:00

En el pueblo donde vivo hay una escultura de un prócer de la localidad al que se le conoce por el sobrenombre de EL Filósofo Rancio. Este insigne personaje, que vivió entre el siglo XVIII y el XIX, "dedicó toda su vida y su obra a librar un combate incesante contra el enciclopedismo ilustrado" (Javier Herrera dixit, en Orígenes del Pensamiento Reaccionario Español, pág. 215) podría representar el arquetipo más auténtico de eso que se conoce como la España Rancia ; un ilustre ejemplar de lo carpetovetónico, del cainismo más ibérico (y que me perdonen los portugueses y los cerdos por el adjetivo) y de la cerrazón ideológica más conspicua. A tan eximio libelista -pues sería demasiado llamarle pensador, y no digamos menos áun filósofo, (y esta afirmación tan tajante y tan rotunda no es mía, sino del profesor Abellán, en el cuarto tomo de su voluminosa Historia Crítica del Pensamiento Español, página 627)-, don Marcelino tendría que haberlo inmortalizado en alguna de sus monumentales obras imperecederas, entronizando a este acendrado polemista infatigable en los altares de la gloria póstuma con un apócrifo mamotreto probablemente intitulado Historia verídica de los archiortodoxos españoles, y en donde nuestro Marchenero insigne ocuparía el lugar que verdaderamente le corresponde en la historia española de las ideas. Hay que reconocer que méritos al polígrafo no le han faltado: fustigó con vehemencia la labor de esos deletéreos ateos volterianos y abogó por la incineración de todos los especímenes existentes en su época de afrancesados y liberales. En su furibunda cruzada contra los traidores a la patria, nuestro autor se comportó en todo momento como un servidor fiel (servil lo tildarían esos infames) de la causa nacional, de los valores perennes y universales del cristianismo que tuvieron que ser preservados a machamartillo ( y con las flechas y los yugos cuando fue preciso) de las hordas de masones y comecuras. Esos anticlericales traidores a la patria no merecían ni siquiera el ostracismo del exilio y nuestro orgullo patrio no podría estar tranquilo hasta que sus pérfidos huesos encontrasen el descanso de las dentelladas de los lobos y el desgarro de los buitres.
Ay, ese gentilhombre que escribió cientos de cartas (Cartas del Filósofo Rancio, Cartas a un Aristotélico, Cartas de un tomista de Sevilla) apuntalando la causa del trono y del altar ha sido arrojado al olvido por la historiografía patria (que no se molesta ni siquiera en combatirlo, y que ha optado por la estrategia del ninguneo y del silencio), y no se le otorga a su preclara figura el reconocimiento que, en puridad, merece.
Únicamente le resta la gloria de presidir con su busto ciclópeo una diminuta plaza mayor en la villa que lo vió nacer y que bendice con su nombre: Padre Alvarado.
Ah, también un célebre bar de copas de esa misma localidad ostenta su título, o más bien habría que decir que lo detenta (y vaya aquí un póstumo homenaje a la figura del profesor Carreter, que nos restauró el verdadero significado de este término, a despecho de los usos espurios que constantemente le infligen periodistas y políticos), pues este tipo de establecimientos no contaban con el beneplácito del venerable escritor. Bar de copas que, paradojas del destino, es frecuentado por la juventud más rancia y emperifollada de tan anodino villorio, repleto hasta los topes por los pisaverdes y las lechuguinas más afamados del lugar.

Glosas de un Filósofo Fresco

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